Conversa informal com o Menino

Ilustração: Maria do Vale (Natal), Yara Tupynambá (1932-), de Minas Gerais

 Carlos Drummond de Andrade

Menino, peço-te a graça

de não fazer mais poema

de Natal.

Uns dois ou três, inda passa…

Industrializar o tema,

eis o mal.

Como posso, pergunto, o ano

inteiro, viver sem Cristo

(por sinal,

na santa paz de um gusano)

e agora embalar-te: isto

é Natal?

Os outros fazem? Paciência,

Todos precisam de vale…

Afinal,

em sua reta inocência,

diz-me o burro que me cale,

                                    natural.

E o boi me segreda: Acaso

careço de alexandrino

                                    ou jornal

para celebrar o caso

humano quanto divino,

                                    hein, jogral?

Perdoa, Infante, a vaidade

a fraqueza, o mau costume

                                    tão geral:

fazer da natividade

um pretexto e não um lume

                                    celestial.

Por isso andou bem o velho

do Cosme Velho, indagando,

                                    marginal,

o que mudou, como, quando,

                                    no Natal.

Mudei, piorei? Reconheço

que não penetro o mistério

                                    sem igual.

Não sei, Natal, o teu preço

e te contemplo, cimério,

                                    a-pascal.

Vou de novo para a escola,

vou, pequenino, anular-me,

                                    grão de sal

que se adoça ao som da viola,

a ver se desperto um carme

                                    bem Natal.

Não será canto rimado,

verso concretista ou branco

                                    ou labial;

antes mudo, leve, agrado

de vento em flor no barranco,

                                    diagonal.

Não venho à tua lapinha

pedir lua, amor ou prenda

                                    material.

Nem trago qualquer coisinha

de ouro subtraído à renda

                                    nacional.

Nossa conversa, Menino,

será toda silenciosa,

                                    informal.

Não se toca no destino

e em duros trechos de prosa

                                    lacrimal.

Não vou queixar-me da vida

ou falar (mal) do governo

                                    brasilial.

Nem cicatrizar ferida

resultante do meu ser-no-mundo atual.

Deixa-me estar longamente

junto ao berço, num enleio

                                    colegial.

(Àquele que é menos crente,

um anjo leva a passeio:

                                    É Natal.)

Prosterno-me, e teu sorriso,

sugere, menino astuto

                                    e cordial:

Careço de ter mais siso

e vislumbrar o Absoluto

                                    neste umbral.

Sim, pouco enxergo. Releva

ao que lhe falta a poesia,

                                    e por al.

Gravura em branco, na treva:

a treva se aclara em dia

                                    de Natal.

[R. Leitura, 1959. Hemeroteca da BN-Rio | Livro: Versiprosa. RJ: José Olympio, 1964 – Pesquisa: Cristina Silveira]

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